¿poesía?

La poesía
se muere
en el mismo instante
que sale de la tinta
detrás del Bic azul
Entonces
nos lanzamos
sobre la tumba
a escarbar con la manos
la tierra húmeda se mezcla
con el sudor y la sangre
en nuestras uñas
para rascarnos
llorado
folio tras folio
sobre este ataúd
de versos sucios
malolientes y podridos

Cuando por fin vemos la luz
tiramos tierra sobre la madera
y otra vez en el fondo
seguirá pudriéndose
como nosotros
-otra vez
a empezar-


6 Junio’12
A Coruña